Sal Solaris — Die Scherben (эссе)

Вчерашний сон не дает покоя…
Казалось, мертвенная, давящая на мозг тишина разрывала ткани и полотна нервов. Что это за сон? Предчуствие? Наваждение или знак? Не слышно птиц. Ничего живого.
Что за место? Глазу были видны лишь бетонные коробки, асфальт и свинцовая река. Кругом дым. Запах пороха становится невыносимым. Сплевывая кровью, продолжаю свой путь. Встречаются люди, только вот людьми их назвать тяжело – на хилые тела нагромаждены непропорционально большие головы, огромные глаза сзади на черепе смотрят в одну точку. Все они одеты в одинаково асфальтовые платья. Половые признаки напрочь отсутствуют. Причудливые тени живут отдельно от своих первоисточников, их движения напоминают барахтающуюся в предсмертной агонии рыбу.
Что еще за фигуры мерещились? Очертания тел светились на белесом фоне, на многие километры источая серый тяжелый воздух, наполненный искрящимися частицами чего-то зеркального. Они казались осмысленными, но упрямо брели, не обращая внимания на мои попытки заговорить с ними.
Тонкий монотонный звук становится все сильнее, прямо на глазах материализуясь в ленту. Отчаянно пытаюсь ухватиться за нее, но она ускользает и назойливо звучит где-то рядом. А после грохот. Или извержение?
Не помню как, но очутился на краю огромного утеса. Еще шаг и вечное падение в никуда. Черно-белую картину из мертвого будущего (прошлого?) дополняет спокойное море помеси колючей проволоки и арматуры. Неподвижные корабли застыли, образуя статуи, в этой вакханалии бетона. Уха коснулся давно забытый вальс «Огненного озера».
Что-то заставило меня оторвать взгляд и поднять голову вверх. Среди облака пыли и газа слабо виднелось нечто, несущее надежду. Нечто живое, светлое, стремящееся против окружающего, льющееся потоком жизни, освобождения. Руки инстинктивно поднялись вверх, навстречу тем крупицам Солнечной Соли, что, несмотря на все препятствия, струились безформенным потоком с неба прямо ко мне. Момент воссоединения с жизнью и смертью настал. Впитав все до последней капли, сделал шаг, разорвавшись в полете на сотни сверкающих частиц.
Преобразование мыслей в сон или сна в мысли? Магический реализм? Ясно одно – ничто не случайно.